Socurile războiului au dat naștere unei întregi generații de tineri poeți, care mai târziu au fost numiți poeți de primă linie, numele lor sunt acum cunoscute pe scară largă: Serghei Narovchatov, Mihail Lukonin, Mihail Lvov, Alexander Mezhirov, Iulia Drunina, Serghei Orlov, Boris Slutsky, David Samoilov, Evgeny Vinokurov, Konstantin Vashenkin, Grigory Pozhenyan, Bulat Okudzhava, Nikolay Panchenko, Anna Akhmatova, Musa Jalil, Petrus Brovka și mulți alții. Poeziile create în anii războiului sunt marcate de adevărul dur al vieții, adevărul trăirilor și experiențelor umane. În ele, uneori, chiar ascuțit, chiar chemând la răzbunare pe violatori și infractori, principiul umanist sună imperios. Toate tipurile de arme poetice: atât jurnalismul invocator de foc, cât și versurile sincere ale inimii unui soldat, și satira caustică, precum și formele mari de poeme lirice și liric-epice - și-au găsit expresia în experiența colectivă a anilor de război. Mussa Jalil în 1942, grav rănit, a fost luat prizonier, închis într-un lagăr de concentrare, unde a organizat un grup clandestin, a aranjat evadari pentru prizonierii de război sovietici. A scris poezii care au fost memorate de tovarășii captivi, transmise din gură în gură.
Poezia a făcut multe pentru a trezi simțul responsabilității oamenilor în împrejurări teribile, catastrofale, înțelegerea că soarta oamenilor și a țării depinde de ei, de fiecare, este de el - nimeni altcineva, nimeni nu își poate schimba responsabilitatea.
Poeziile lui Simonov, Surkov, Isakovski au învățat să lupte, să depășească greutățile militare și din spate: frică, moarte, foame, devastare. Mai mult, au ajutat nu numai să lupte, ci și să trăiască. În timpul dur al războiului, mai exact, în cele mai grele prime luni ale suferinței militare, au fost create aproape toate capodoperele poetice ale lui Simonov: „Îți amintești, Alioșa, drumurile din regiunea Smolensk...”, „ Așteaptă-mă și mă voi întoarce”, „Dacă am fi...”, Maiorul l-a adus pe băiat într-un cărucior...”. O persoană pusă în împrejurări excepționale, supusă celor mai crude încercări, a reînvățat lumea și de aici el însuși a devenit diferit: mai complex, mai curajos, mai bogat în emoții sociale, mai ascuțit și mai precis în aprecierea atât a mișcării istoriei, cât și a lui. propria personalitate. Războiul a schimbat oamenii.
Imagine găsită accidental, a scris Tvardovsky, " m-a capturat fără urmă." Ideea umoristică originală a luat forma unei narațiuni epice, poemul a devenit pentru autor „versurile mele, jurnalismul meu, cântecul și predarea mea, anecdotă și zicală, o discuție din inimă și o remarcă. la ocazie”. poemul „doar un tip singur” Vasily Terkin a devenit personajul principal al războiului popular.
În anii războiului, s-au răspândit diverse genuri de satiră poetică. Un poem satiric, o fabulă, un feuilleton, un pamflet, un cântec acuzator, o epigramă, o legenda pentru o caricatură - aceste forme au fost folosite de D. Bedny, S. Marshak, V. Lebedev-Kumach, S. Mikhalkov, S. Vasiliev, S. Kirsanov, A. Bezymensky, A. Prokofiev, A. Zharov, I. Utkin și alții, mulți dintre ei au lucrat în colaborare cu artiști. La inițiativa Uniunii Artiștilor Sovietici, după exemplul „Ferestrelor de creștere” a lui B. Mayakovsky, din primele zile ale războiului, a început să apară „Ferestrele TASS”, la crearea căreia a luat parte o echipă de poeți. . Sunt publicate ediții speciale de prima linie de satiră poetică. Satira a devenit o creativitate de masă, nici un ziar de primă linie nu s-ar putea lipsi de un departament de satiră, adesea creat de cititorii înșiși.
În timpul Marelui Război Patriotic, O. Bergholz, rămânând în oras natal toate cele 900 de zile ale blocadei, au lucrat la radioul din Leningrad. Adesea, epuizată de foame, a petrecut noaptea în studio, dar nu și-a pierdut niciodată spiritul, susținându-și apelurile către Leningrad cu versuri confidențiale și curajoase. În timpul războiului, O. Bergholz și-a creat cele mai bune lucrări poetice dedicate eroismului apărătorilor orașului: „Poemul Leningrad”, poezia „Jurnalul de februarie”, poezii incluse în cărțile „Caietul Leningrad”, „Leningrad”, „ Jurnalul Leningrad”, și alte lucrări. Bergholz a călătorit în armata activă, poeziile ei au fost publicate pe paginile ziarelor, pe afișele „Windows TASS”. Liniile lui O. Bergholz sunt sculptate pe stela de granit a cimitirului memorial Piskarevsky: „Nimeni nu este uitat și nimic nu este uitat”.
8Poezie 21.06.2018
Dragi cititori, astăzi aș vrea să vă vorbesc pe un subiect dificil, dar atât de necesar. Se apropie ziua de care trebuie să ne amintim mereu, ziua care a schimbat pentru totdeauna istoria țării noastre și a milioanelor de locuitori ai acesteia - 22 iunie, când a început Marele Război Patriotic.
Războiul este un concept nefiresc pentru mintea umană. Câtă groază poartă în sine acest cuvânt scurt, cât de mult sânge și durere este înglobat în el... Viața este cel mai sacru lucru pe care îl are o persoană și cât de groaznic este că oamenii sunt cei care dezlănțuie ceea ce o ia...
În timp de război, toate simțurile sunt înălțate la limită, așa că nu este de mirare că există foarte multe opere literare despre această perioadă. În mod deosebit de strălucitor și de emoționant, toate gândurile și experiențele umane sunt reflectate în versete despre Marele Război Patriotic.
Cât de înfricoșător este când acest cuvânt teribil „război” se sparge într-o dimineață obișnuită de vară pașnică... Frica, confuzie, neînțelegere... Și, în același timp, ce admirație este determinarea instantanee a oamenilor pașnici de ieri de a-și apăra patria. Cât de viu este descris acest timp în versetele despre începutul războiului la 22 iunie 1941.
22 iunie
Nu dansați azi, nu cântați.
La sfârșitul după-amiezii, oră gânditoare
Stai în tăcere la ferestre,
Adu-ți aminte de cei care au murit pentru noi.
Acolo, în mulțime, printre cei dragi, îndrăgostiți,
Printre băieții veseli și puternici,
Umbrele cuiva în capace verzi
Grăbește-te în tăcere la periferie.
Ei nu pot zabovi, stai...
Această zi îi ia pentru totdeauna
În drum spre stațiile de triaj
Trenurile sună despărțirea lor.
A-i chema și a-i chema este în zadar,
Nu vor spune niciun cuvânt ca răspuns
Dar cu un zâmbet trist și clar
Privește-le cu atenție.
Vadim Shefner
Cea mai lungă zi din an
Cu vremea ei fără nori
Ne-a dat o nenorocire comună
Pentru toți, pentru toți cei patru ani.
Ea a pus o astfel de amprentă
Și a pus atât de mulți pe pământ,
Că douăzeci de ani și treizeci de ani
Cei vii nu pot să creadă că sunt în viață.
Și morților, îndreptând biletul,
Toată lumea se duce la una dintre rude,
Și timpul se adaugă la liste
Altcineva care nu este...
Și pune, pune obeliscuri.
Constantin Simonov
Iunie. Rusia. Duminică.
Zorii în brațele tăcerii.
Rămâne un moment fragil
Până la primele focuri de război.
Într-o secundă lumea va exploda
Moartea va conduce parada alle
Și soarele se va stinge pentru totdeauna
Pentru milioane de pe pământ.
O rafală nebună de foc și oțel
Nu se va întoarce de la sine.
Doi „superzei”: Hitler - Stalin,
Și între ei un iad groaznic.
Iunie. Rusia. Duminică.
Țara la un pas: a fi nu a fi...
Și acest moment groaznic
Nu vom uita niciodata...
Dmitri Popov
Dimineața se bucură... Și limpede
Soarele este transparent.
Astăzi este prima zi de război...
Chiar dacă nu știam încă despre asta.
Dar în curând lumea visurilor magice
Va intra în ceața amintirilor.
Adăpostul secret a fost deja ridicat
Deasupra abisului durerii și suferinței.
Și am trecut prin vârtejul morții
Prin foc, distrugere și necazuri...
Și multe, multe zile lungi
Am fost despărțiți de victorie.
Evgheniei Grudanov
Nu exista o familie în vastitatea țării noastre care să nu fi fost atinsă de război într-un fel sau altul. Soți, tați, fii și fiice au mers pe front. Nu mai puțin aspră a fost viața celor care au rămas în spate. Foamete, lipsuri și neliniște constantă pentru cei care sunt acolo, care sunt în luptă... Toate lacrimile și rugăciunile mamelor și soțiilor care își așteptau bărbații și copiii de pe front păreau adunate în versurile despre Marele Patriotic. Război.
Ochii mamelor soldaților
Plin până la fund de tristețe
Câte zile nesfârșite
S-au cunoscut despărțiți...
Obișnuit să tacă
Roagă-te să ții lacrimile...
Lasă-i să bată în piept mulți ani
Inimi. Lasă gerurile să treacă
Bătrânul să nu-și atingă mâinile,
Păr - viscol, fețe - riduri,
Fie ca toate greutățile și anii
Plutește, fără atingere, trecut...
Este de neconceput pentru ei să devină mai slabi,
A ceda chiar și pentru o clipă lipsei de voință...
Ochii mamelor soldaților
Plin până la refuz de dragoste.
Lebada neagra
Nu există scăpare din memorie
Nu cunosc pacea, liniștea.
Rămâne o durere eternă în inimă
Fiul care nu s-a întors din război.
Robert Rozhdestvensky
Copil de după război
Puțin știam despre război.
Rânduri de cinci înmormântări
Bunica îmi citea.
L-am luat din piept
Ea este cu grijă,
În inima ei nu s-a oprit
Nici un minut de război.
Bunica țipa noaptea -
Ce as putea sa inteleg, tinere?
Inima bunicii cuprinse
Cinci inimi netăcute.
Grigori Zaitsev
Mama a îmbătrânit de treizeci de ani,
Și nu sunt vești de la fiu și nu.
Dar ea tot așteaptă
Pentru că el crede, pentru că mama.
Și la ce se așteaptă ea?
Au trecut mulți ani de la sfârșitul războiului.
La mulți ani de când toată lumea s-a întors
Cu excepția morților care zac în pământ.
Câți dintre ei în acel sat îndepărtat
Băieții fără urs nu au venit...
Andrei Dementiev
Soția își va îngropa soțul
Aspen va scăpa frunze.
Cu amărăciune văduva va striga:
Trebuie să creștem orfani.
Și mama își va îngropa fiul -
Ea va rămâne mama fiului ei.
Nume pentru această durere
Nu am găsit oamenii.
Leonard Lovelinsky
Unu la unu cu lacrimi
Cu pâine necomprimată în câmp
Ai întâlnit acest război.
Și toate fără sfârșit și fără număr -
Supărări, osteneli și griji
Am venit la tine pentru unul.
Ai mers, ascunzându-ți durerea,
Sever prin travaliu.
Tot frontul, de la mare la mare,
Te-ai hrănit cu pâinea ta.
În ierni reci, în viscol,
La acea linie îndepărtată
Soldații și-au încălzit paltoanele,
Ce ai cusut cu grija.
Tocat condus, săpat, -
Și ea a asigurat în scrisori către față
E ca și cum ai trăi o viață grozavă.
Mihail Isakovski
Câte greutăți și privațiuni au căzut asupra soartei apărătorilor noștri, de câte ori au fost nevoiți să privească în fața morții. Și cineva îi aștepta pe toți acasă și credea foarte mult în întoarcerea lor.
În versurile despre războiul unor poeți celebri precum Alexander Tvardovsky, Konstantin Simonov, Bulat Okudzhava, Musa Jalil și mulți alții, este descris atât de clar ceea ce au simțit soldații noștri în acel moment dificil pentru întreaga țară. Și acestea nu sunt cuvinte goale. La urma urmei, toți ei înșiși au fost soldați de primă linie în trecut, ceea ce înseamnă că întreaga viață a soldatului le este familiară. Și ei, ca nimeni altcineva, știau cum rănește războiul sufletelor umane și au putut să ne transmită acest lucru în poeziile lor.
Într-un câmp plin de pâraie,
Și pe cealaltă parte
Aceleași rude, de neuitat
Pământul miroase primăvara.
Apă goală și în mod neașteptat -
Cel mai simplu, câmp
Iarba acelui fără nume
După cum avem lângă Moscova.
Și, având încredere să accepte,
S-ar putea să crezi că nu
Nu acești germani din lume,
Fără distanță, fără ani.
Poți spune: este
Adevărul este că undeva departe
Soțiile îmbătrânesc fără noi
Au crescut copiii fără noi?
Alexandru Tvardovsky
În cinci minute deja zăpada topită
Paltonul era tot pudrat.
Stă întins la pământ, obosit
Ridică mâna cu o mișcare.
El este mort. Nimeni nu-l cunoaște.
Dar suntem încă la jumătatea drumului
Și slava morților inspiră,
Cei care au decis să meargă înainte.
Avem libertate severă:
Condamnând-o pe mama la lacrimi,
Nemurirea poporului său
Cumpără cu moartea ta.
Așteaptă-mă și mă voi întoarce. Așteaptă mult
Așteaptă ca ploile galbene să mă întristeze
Așteptați ca zăpada să măture, așteptați căldura
Așteptați când alții nu sunt așteptați, uitând ieri.
Așteptați până nu vin nicio scrisoare din locuri îndepărtate,
Așteptați până vă săturați de toți cei care așteaptă împreună.
Așteaptă-mă și mă voi întoarce, nu-ți dori bine
Oricine știe pe de rost că este timpul să uite.
Lasă fiul și mama să creadă că nu sunt eu,
Lasă prietenii să se sătura de așteptare, stai lângă foc,
Vor bea vin amar pentru amintirea sufletului...
Aștepta. Și nu te grăbi să bei cu ei în același timp.
Așteaptă-mă și mă voi întoarce, în ciuda tuturor morților.
Cine nu m-a așteptat, să spună: - Norocoasă.
Nu-i înțelege pe cei care nu i-au așteptat, ca în mijlocul focului
Așteptând, m-ai salvat.
Cum am supraviețuit, doar tu și eu vom ști -
Ai știut să aștepți ca nimeni altcineva.
Constantin Simonov
Era un călăreț pe un cal. Artileria urlă.
Tancul a tras. Suflet ars.
Spânzurătoare pe treier...
Ilustrație pentru război.
Bineînțeles că nu voi muri.
Îmi vei bandaja rănile, vei spune o vorbă bună.
Totul va fi amânat până dimineața...
Ilustrație pentru totdeauna.
Lumea este plină de sânge.
Aceasta este ultima noastră plajă.
Poate cineva nu va crede - nu rupe firul...
Ilustrație pentru dragoste.
Bulat Okudzhava
La revedere, fata mea desteapta,
Plange-ma.
Voi traversa strada
Voi fi în război.
Dacă glonțul ajunge
Apoi - nu e timp să ne întâlnim.
Ei bine, cântecul va rămâne -
Încercați să salvați...
Musa Jalil
Războiul nu are chip feminin...
Femeie și război... Aceste cuvinte nu pot, nu trebuie să stea una lângă alta. La urma urmei, marele destin al unei femei este să dea viață, iar războiul o ia. Și totuși, contribuția femeilor noastre la Mare victorie imens. Citim poezii despre război ale poetei Iulia Drunina.
Trebuie!
s-a facut palid la față,
Strângând din dinți până la strâns,
Din șanțul nativ
unu
Trebuie să te desprinzi
Și parapet
Alunecă sub foc
Trebuie sa.
Trebuie.
Chiar dacă este puțin probabil să te întorci
Deși „Nu îndrăzni!”
Se repetă kombat.
Chiar și tancuri
(Sunt din oțel!)
La trei pași de șanț
Ele ard.
Trebuie.
Pentru că nu te poți preface
În fața,
Ceea ce nu auzi noaptea
Cât de aproape fără speranță
— Soră!
Cineva acolo
Sub foc, țipând...
Am văzut corp la corp de atâtea ori,
A fost odată ca niciodată. Și o mie - într-un vis.
Cine spune că războiul nu este înfricoșător,
El nu știe nimic despre război.
Secara se leagănă necomprimată.
Soldații merg de-a lungul ei.
Mergem și suntem fete,
Similar băieților.
Nu, nu colibele ard -
Că tinerețea mea este în flăcări...
Fetele merg la război
Similar băieților.
sărutat.
A plâns
Și au cântat.
Au mers în iad.
Și chiar pe fugă
Fată într-un pardesiu blestemat
Și-a întins mâinile pe zăpadă.
Mamă!
Mamă!
mi-am atins scopul...
Dar în stepă, pe coasta Volga,
Fată într-un pardesiu blestemat
Și-a întins mâinile pe zăpadă.
Cât de puternic este dezvăluită toată puterea sa de a vorbi în poeziile despre război ale lui Vladimir Vysotsky. Cu cuvinte simple, dar înfiorătoare, el a fost capabil să descrie oroarea și durerea pe care acest război teribil le-a adus oamenilor.
S-au agățat de înălțimi ca și cum ar fi ale lor.
Foc de mortar, greu...
Și ne-am urcat cu toții în mulțime pe ea,
Ca un bufet de gară.
Și strigătele de „ura” au înghețat în gură,
Când am înghițit gloanțe.
De șapte ori am ocupat acea înălțime -
Am părăsit-o de șapte ori.
Și din nou, toată lumea nu vrea să atace,
Pământul este ca terciul ars...
Pentru a opta oară o vom lua definitiv -
Vom lua ce este al nostru, al nostru, al nostru!
Îl poți ocoli?
Și de ce ne-am prins?
Dar, aparent, cu siguranță - toate destinele sunt căi
Au traversat pe această clădire.
Morminte masive
Crucile nu sunt puse pe gropi comune,
Și văduvele nu plâng la ele,
Cineva le aduce buchete de flori,
Și Flacăra Eternă este aprinsă.
Aici pământul obișnuia să se ridice,
Și acum - plăci de granit.
Nu există nicio soartă personală aici -
Toate destinele sunt contopite într-unul singur.
Și în Flacăra Eternă, un rezervor fulgerător este vizibil,
Arde colibe rusești,
Arderea Smolenskului și arderea Reichstagului,
Inima arzătoare a unui soldat.
Nu există văduve care plâng la gropi comune -
Oameni mai puternici merg aici.
Crucile nu sunt puse pe gropi comune,
Dar asta face mai ușor?
O mulțime de poezii scrise atingând până la lacrimi despre război. Ei descriu calea lungă și dificilă pe care a trebuit să o parcurgă toți oamenii noștri în drumul spre victorie. Iată doar câteva dintre ele.
Băieții au plecat - paltoane pe umeri,
Băieții au plecat - au cântat cu curaj cântece,
Băieții s-au retras pe stepele prăfuite,
Băieții mureau, unde - ei înșiși nu știau...
Băieții au ajuns în barăci groaznice,
Câini fioroși i-au urmărit pe băieți.
Băieți au fost uciși pentru că au evadat la fața locului,
Băieții nu au vândut conștiință și onoare...
Băieții nu au vrut să cedeze fricii,
Băieții s-au ridicat pe fluier pentru a ataca.
În fumul negru al bătăliilor, pe armura înclinată
Băieții plecau, ținând în mână armele.
Băieții au văzut - soldați curajoși -
Volga - în prima patruzeci și unu,
Spree - în al patruzeci și cincilea,
Băieții au arătat timp de patru ani,
Cine sunt băieții poporului nostru.
Igor Karpov
Tunetul a lovit zece pași
Și a umplut paharul de tăcere până la refuz
Pe piept sună doar medalii și grauri
Requiem învață un stol de grauri fără suflet
Tunetul zbuna și zgomotele lui bătură la fereastră
Multa distanta
O pereche de ochi de fetiță s-au transformat în sticlă
Autor necunoscut
Femeile de război
Tu stai -
tunici verzi,
Fețe încadrate de păr gri, -
Femei,
pârjolit de bătălii,
Sătul de războaie.
Afacerile pașnice vă sunt mai familiare,
Dar au venit probleme
Si tu
A apărat cerurile capitalei,
Stelele de nestins ale Moscovei.
În mijlocul căldurii
în ploaie
Și zăpadă
A intrat la coadă
Cu toata lumea
La egalitate.
Cum să nu-și piardă tandrețea
Ești în cel mai furios război?
Oh, cuvintele de recunoaștere sunt răgușite,
Înecat în tunete și sânge...
Morții nu-ți vor vorbi despre dragoste,
Patria vă va spune despre dragoste.
Lev Sorokin
lamentare
Necazul Leningrad
Nu voi divorța cu mâinile mele,
Nu-mi voi spăla lacrimile
Nu voi îngropa în pământ.
Nu sunt un cuvânt, nici un reproș,
Nu sunt o privire, nici un indiciu,
Nu sunt un cântec angajat
Nu mă laud nemodest,
Și cu o plecăciune pământească
Într-un câmp verde
Îmi voi aminti...
Anna Akhmatova
Vă prezentăm atenției o selecție de poezii bune despre Marele Război Patriotic din 1941-1945.
Toate poeziile despre război sunt unice, patriotice - scrise. Multe dintre aceste poezii își fac drum până la lacrimi și vor fi primite cu căldură de veterani și combatanți. Le puteți citi prietenilor și celor dragi pe 9 mai.
De Ziua Victoriei - 9 mai!
O zi frumoasă de primăvară cu un marș militar!Mă uit la o paradă în cinstea Zilei Victoriei.
Veteranii sunt mai în vârstă astăzi
și toată lumea este fericită să se întoarcă la tinerețe.
Ca pe o sfoară, soldații au bătut un pas,
menținerea alinierii și ordinii.
Sunt bogați în curaj încă de la naștere.
Nu ne face rău inamicului, nu-ți face griji!
Paradă fulgerătoare prin orașele eroi
spre gloria războinicilor și a partizanilor.
Bucură-te, Patrie, viitorul sistemului
pentru noile generații de ruși!
Victoria a fost dată din plin de marele Dumnezeu.
Dar victimele mă bântuie.
Cu dușmanii este necesar să fii mai dur și mai strict,
pentru a evita astfel de pierderi pentru țară.
Mai multă onoare pentru eroii războinici!
Mai multe beneficii pentru armata nativă!
Să știe inamicul că rușii deranjează,
riscă direct.
Soldații mărșăluiesc cu aiguillete.
Aliniere și construcție excelentă.
Bogat în generozitate încă de la naștere
și gata să dea viață într-un moment strălucitor.
Cântă, trupă, marș militar după marș!
Tunete din tunuri în orașe, paradă!
Sunt ca un soldat care a îmbătrânit cu ani
bucuros să văd steagurile gloriei rusești.
Ziua Victoriei
Soarele s-a trezit lăsând să intre ziua,Lânguind de căldura mai.
Abisul albastru s-a deschis
Domuri pictate cu aur.
Sărbătoare grozavă - Ziua Victoriei
Atât tristețea, cât și bucuria sunt ascunse în ea.
Eroii! Străbunici și bunici
Au fost botezați cu foc.
Comenzi strălucitoare, medalii,
Steaguri flutură în vânt.
Întreaga lume aștepta acea victorie,
Distrugerea hoardei fasciste.
Acum ne amintim această dată -
Ziua Victoriei Naționale.
Este gloria fiecărui soldat.
În ea se află Pacea și bucuria întregii planete.
Ne amintim! Nu am uitat!
Slavă steagurilor sovietice.
Cele pe sub care mergeau bunicii
În atacurile de război.
© 18.04.2019 Vitaly Ryabchunov
Soldații Victoriei!
În bătălii sângeroase și nesfârșite,
Zi și noapte sub foc
Și uneori plecând pentru eternitate,
Ai apărat casa tatălui tău.
Ai apărat Sfânta Rusie,
Sub cupolele cerului albastru.
Și credința rusă, simplă,
Că binele este mai puternic decât răul.
Și oriunde mă aflu astăzi
ridic privirea tristă.
Privesc cerul fără nori
Și îi văd pe tipii ăia.
Și în ziua marii noastre glorii,
Vom purta - ca imagine -
Portretele acelor soldați ai statului,
Cine a trecut apoi furtuna.
© 19.04.2019 Igor Borisevich
MULȚUMIM VETERANILOR
Aici cântau gloanțe și șuierau obuzele,Soldații au acoperit țara cu sânii...
O coasă rătăcește pe câmpul din apropiere,
Din când în când verificând mormintele...
Rolatul tamburului de mașină
Aici a sunat ca un ecou mortal,
Totul căuta în jur pentru vinovați,
Și m-am găsit neînfricat disperat...
Atât oamenii, cât și tancurile s-au amestecat în dans,
Acest dans este ultimul pentru mulți,
Și prețul unui tango stricat
Fiecare moștenitor trebuie să-și amintească...
Sunete ușor de jetoane de soldat
Urmează să fie înlocuit în curând cu sunete de medalii...
Veterani, închinați-vă până la podea,
Pentru că ai luptat pentru noi...
© 04.12.2014 Ko$haK
Marele Război Patriotic 1941-1945
Părinții și bunicii au luptat pentru Victorie.
Au fost succese și multe altele - necazuri!
Bitter a auzit poveștile tatălui
Vorbesc despre război. - Nu fraze goale.
Câți soldați au murit pentru pământ.
Voi ține seama de amintirea tristeții strălucitoare.
Câte femei, bărbați și copii?
Este totul despre numere?
Câtă durere nemiloasă și cumplită
A căzut asupra oamenilor în captivitate.
Câți oameni au fost uciși de naziști
Le-au ars în cuptoare și le-au îngropat în pământ!
Amintirea amară a acestui lucru rămâne.
Dar și naziștii zac în mormânt.
Noul fascism este epuizat în plâns:
Judecă trecutul altfel.
© 17.03.2010 Ivan Kuntsevich
MARELE RĂZBOI PATRIOTIC
Voi atinge războiul cu istoria lucrurilor.O, cât de maiestuoasă este Rusia fără margini.
De la est la vest, în zori, ea...
Deodată, un zori pașnic este întrerupt de război.
Victoria s-a făurit într-un viscol și zăpadă.
În căldură și noroi, au bătut inamicul.
Plătit integral de viața de soldat,
Spălat cu lacrimi și război de sânge.
Tunetă peste salutul militar al Reichstagului.
Clopotele Kremlinului vor cânta despre Victorie.
În inimile, în obeliscurile Rusiei, fii,
Ca o amintire, ca un ecou al unui război sângeros.
Ziua Victoriei a fost urmată de patru ani.
Un război pentru toți, toți oamenii.
Din zidurile Moscovei, ruinele Stalingradului
Am mers la Berlin prin porțile iadului.
© 05.02.2015 Neverovich Igor Leonardovich
1945 victorios
Învingătorul a fost un salut în țară.Nu tot,
nu toată lumea le-a admirat în al 45-lea.
În spațiile de durere ale învingătorilor
a acelei țări
mormintele celor
care sunt acolo în memorie
au stat....
Și câți din acel război al orfanilor
ai rătăcit flămând în țara aceea?
În memoria lor
tati an de an
metal în inima lor,
în durerea-durere a mamelor
topit...
© 20.03.2009 NEPOMNYASHCHY - Nizhegorodets
22 IUNIE 1941
Dimineața devreme când oamenii dormCând ai vise minunate.
Bombele vă zboară pe cap,
Asta înseamnă începutul războiului.
Ca și șacalii, au venit naziștii
Nimeni nu i-a invitat în vizită.
Câtă durere au adus
Dar, fascistul nu a înțeles asta.
Orașele armatei lor sunt bombardate,
Comuniști, evrei pentru consum.
Vor să-și aranjeze propria comandă,
Aduceți oamenii în genunchi.
Jefuiesc obiecte de valoare, sunt duși în Reich-ul lor,
Nu ocoliți, nenorociți, nimic.
Ei umblă cu îndrăzneală peste pământul nostru,
Fasciștii erau complet insolenți.
Toți au murit în Cetatea Brest,
Dar, ei nu le-au dat naziștilor un blitzkrieg
Era, da, retras, regimente,
Dar deja și-au strâns pumnii.
Un fascist este oprit lângă Moscova,
În Stalingrad, este aranjat un „căldare”,
Și lângă Kursk, Manstein este un revanșist,
Și-a adus tancurile la foc.
Au alungat inamicul din țara lor,
Europenii au fost salvați, câte pierderi.
Și la Berlin rupându-și coarnele,
Steagul roșu a fost arborat de soldatul nostru!
Această zi nu va fi uitată de oameni
Lumânările memoriei vor arde.
Dacă cineva începe o excursie,
Nici ei nu ar trebui să regrete.
Pe această pagină, autorul publicației a selectat poezii despre Marele Război Patriotic din 1941-1945, care te fac să plângi. Amărăciunea pierderii și a despărțirii, lacrimile materne, bucuria întâlnirii și a victoriilor, răzbunarea, furia, dragostea pentru patria-mamă - sentimentele pe care le dă naștere războiului.
Site-ul nostru este destinat în principal copiilor varsta scolara, dar cu cât selectam mai multe versete perspicace despre război, cu atât era mai clar că chiar autori celebri, de exemplu, Konstantin Simonov are poezii despre război care sunt foarte dificile pentru psihologia copilului.
Să fie mai multe zile însorite vesele în viața noastră și mai puține lacrimi ale mamelor, copiilor și taților.
Robert Rozhdestvensky
BALADA DESPRE UN OM MIC
Pe un pământ fără milă
acolo locuia un om mic.
Avea un mic serviciu.
Și un portofoliu foarte mic.
A primit un salariu mic...
Și într-o zi - într-o dimineață frumoasă -
a bătut la fereastra lui
mic, se părea, război...
I-au dat o mitralieră mică.
I-au dat cizme mici.
Casca a fost emisă mică
și un pardesiu mic - ca mărime -.
... Și când a căzut - urât, greșit,
răsucindu-și gura într-un strigăt de atac,
nu era suficientă marmură pe tot pământul,
pentru a-l doborî pe tipul în plină creștere!
În mai 1945
A. D. Dementiev
Vestea Victoriei s-a răspândit instantaneu...
Între zâmbete, bucurie și lacrimi
Trupa Academiei Militare
A purtat-o pe străzile zgomotoase.
Și noi, băieții, ne-am repezit după el -
Armată desculță în haine zdrențuite.
Țeava plutea în soare ca un halou,
Deasupra capului unui membru al orchestrei cu părul cărunt.
Marșul victorios a tunat pe alei,
Și orașul a murit de entuziasm.
Și chiar și Kolya, răutăcioasa inveterata,
Nu am agresat pe nimeni în acea dimineață.
Ne-am plimbat pe străzi
rudele și săracii,
Ca o gară
Să întâlnesc tați.
Și lumina a alunecat peste chipurile noastre palide.
Și mama cuiva a plâns în hohote.
Și Kolka, prietenul meu,
Veselă și timidă
Trecătorii zâmbeau cu toată gura,
Fara sa stiu,
Ce mâine este o înmormântare
Din războiul trecut, va veni la tatăl său.
E plecat de mult timp,
Soldatul acela cu părul blond...
Scrisoarea a rătăcit mai bine de douăzeci de ani,
Și totuși a ajuns la destinatar.
Spălat de ani ca apa
De la prima literă până la ultimul punct,
Linii repezi și sărituri
În fața ochilor unei femei cu părul gri...
Și amintirea tăcută a condus
Pe un fir rupt și subțire,
Era încă o fată în scrisoare,
Un alt vis și o melodie a fost...
A distrus totul în inima lui...
De parcă un geamăt liniștit a auzit-o -
Soțul și-a aprins o țigară și a ieșit cu grijă
Și fiul s-a grăbit imediat undeva...
Și iată că e singură cu scrisoarea,
Chiar și în scrisoare glumește și râde,
El este încă în viață, este încă în război,
Mai există speranță că se va întoarce...
RECVIEM(Robert Rozhdestvensky)
(Extras)
Tine minte!
De-a lungul secolelor
ani mai tarziu -
tine minte!
Despre acestea,
care nu va veni
niciodată, -
tine minte!
Nu mai plânge!
În gât
reține-ți gemetele
gemete amare.
memorie
căzut
fi
vrednic!
pentru totdeauna
vrednic!
Pâine și cântec
Vise și poezii
viaţă
spatios
fiecare secunda
fiecare respiratie
fi
vrednic!
Oameni!
Atâta timp cât inima
batand -
tine minte!
Ce
la pret
fericirea a câștigat,
Vă rog,
tine minte!
cantecul meu
trimiterea în zbor,
tine minte!
Despre acestea,
care nu a avut niciodată
nu voi cânta,
tine minte!
Pentru copiii tăi
spune despre ei
astfel încât
tine minte!
copii
copii
spune despre ei
deci si asta
tine minte!
Tot timpul
nemuritor
Pământ
tine minte!
Stele sclipitoare
conduce nave,
despre morți
tine minte!
Întâlni
primavara fluturata,
oameni ai pământului.
Ucide
război,
La naiba
război,
oameni de pe pământ!
Purtați visul
intr-un an
si viata
completati!..
Dar despre acestea
care nu va veni
niciodată, -
invoc -
tine minte!
Alexei Nedogonov „LACRIMILE MATEI”
Cum au suflat vânturile de fier ale Berlinului,
Cât de furtunile militare au fiert peste Rusia!
O femeie din Moscova și-a desființat fiul...
Patruzeci și unu este o vară afurisită de sânge.
Patruzeci și treime - atacuri în zăpadă și îngheț.
O scrisoare mult așteptată de la infirmerie...
Lacrimile mamei, lacrimile mamei!
Al patruzeci și cincilea - o bătălie are loc în spatele Vistulei,
Pământul prusac este sfărâmat de transportatorii de bombe ruși.
Și în Rusia, lumânarea așteptării nu se stinge...
Lacrimile mamei, lacrimile mamei!
A cincea zăpadă s-a învârtit, a învârtit drumul
Deasupra oaselor inamicului de la mesteacănul Mozhaisk.
Fiul cu părul cărunt s-a întors la pragul natal...
Lacrimile mamei, lacrimile mamei!
Y. Drunina
Am văzut corp la corp de atâtea ori,
A fost odată ca niciodată. Și o mie - într-un vis.
Cine spune că războiul nu este înfricoșător,
El nu știe nimic despre război.
TREBUIE!
Y. Drunina
s-a facut palid la față,
Strângând din dinți până la strâns,
Din șanțul nativ
unu
Trebuie să te desprinzi
Și parapet
Alunecă sub foc
Trebuie sa.
Trebuie.
Chiar dacă este puțin probabil să te întorci
Deși „Nu îndrăzni!”
Se repetă kombat.
Chiar și tancuri
(Sunt din oțel!)
La trei pași de șanț
Ele ard.
Trebuie.
Pentru că nu te poți preface
În fața,
Ceea ce nu auzi noaptea
Cât de aproape fără speranță
— Soră!
Cineva acolo
Sub foc, țipând...
Serghei Orlov
ESTE ÎNGROPAT ÎN MINGEA PĂMÂNTULUI...
El a fost îngropat pe globul pământului,
Și era doar un soldat
În total, prieteni, un simplu soldat,
Fără titluri și premii.
El este ca un mausoleu pământ-
Timp de un milion de secole
Iar Căile Lactee sunt prăfuite
În jurul lui din lateral.
Norii dorm pe versanții roșii,
Furtunile de zăpadă mătură,
Tunetele puternice bubuie
Vânturile decolează.
Lupta s-a terminat de mult...
De mâna tuturor prietenilor
Tipul este pus în globul pământului,
E ca și cum ai fi într-un mausoleu...
Înainte de atac
(S. Gudzenko)
Când merg la moarte, cântă,
Și înainte de asta, poți să plângi.
La urma urmei, cea mai groaznică oră de luptă -
Timp de așteptare pentru un atac.
Mine de zăpadă au săpat de jur împrejur
Și înnegrită de praful meu.
Gap - și prietenul moare.
Și astfel moartea trece.
Acum este rândul meu.
Sunt singurul vânat.
La naiba patruzeci și unu de ani
Și infanterie înghețată în zăpadă...
Blocadă
Nadejda Radcenko
Butoiul negru al nopții blocadei.
Rece,
rece,
foarte frig.
Introdus în loc de sticlă
cutie de carton.
În loc de casa unui vecin -
pâlnie.
Târziu.
Și din anumite motive, mama încă lipsește.
Abia în viață s-a dus la muncă.
Chiar vreau să mănânc.
Infricosator.
Întuneric.
Fratele meu a murit.
Dimineața.
Pentru mult timp.
A ieșit apa.
Nu merge la râu.
Foarte obosit.
Nu mai există forțe.
Firul vieții este întins subțire.
Și pe masă
înmormântare pentru tată.
Musa Jalil (1943)
BARBARIE
Au condus mamele cu copiii
Și au forțat să sape o groapă, și ei înșiși
Au stat, o grămadă de sălbatici,
Și râdeau cu voci răgușite.
Aliniat la marginea abisului
Femei neputincioase, băieți slabi.
A venit beat major și ochi arămii
A aruncat peste condamnat... Ploaia noroioasă
Bâzâia în frunzișul plantațiilor învecinate
Și pe câmp, îmbrăcat în ceață,
Și norii au căzut peste pământ
Urmărind unul pe altul cu furie...
Nu, nu voi uita ziua asta
Nu voi uita niciodată, pentru totdeauna!
Am văzut râuri plângând ca niște copii,
Și mama pământ a plâns de furie.
Am văzut cu ochii mei,
Ca soarele îndurerat, spălat cu lacrimi,
Prin nor a ieșit la câmp,
I-am sărutat pe copii pentru ultima oară
Ultima data.. .
Pădure zgomotoasă de toamnă. Părea că acum
A luat-o razna. furios furios
Frunzișul său. Întunericul s-a îngroșat în jur.
Am auzit: un stejar puternic a căzut deodată,
A căzut, scoţând un oftat greu.
Copiii s-au speriat brusc,
S-au agățat de mame, agățați de fuste.
Și s-a auzit un sunet ascuțit de la împușcătură,
Rupând blestemul
Ce a scăpat dintr-o femeie singură.
Copil, băiețel bolnav,
Și-a ascuns capul în faldurile rochiei
Nu este încă bătrână. Ea este
Păream plin de groază.
Cum să nu-și piardă mințile!
Am înțeles totul, micuțul a înțeles totul.
- Ascunde-te, mami, eu! Nu murii!
Plânge și, ca o frunză, nu poate reține tremurul.
Copilul, care-i este cel mai drag,
Aplecându-se, și-a ridicat mama cu ambele mâini,
Apăsat pe inimă, pe bot drept...
- Eu, mamă, vreau să trăiesc. Nu, mamă!
Lasă-mă, lasă-mă! Ce mai astepti?
Și copilul vrea să scape din mâini,
Și strigătul este îngrozitor, iar vocea este subțire,
Și străpunge inima ca un cuțit.
- Nu-ți fie frică, băiete. Acum poți respira.
Închide ochii, dar nu-ți ascunde capul
Ca să nu te îngroape călăul de viu.
Ai răbdare, fiule, ai răbdare. Acum nu va doare.
Și a închis ochii. Și a înroșit sângele
Pe gât cu o panglică roșie zvârcolindu-se.
Două vieți cad la pământ, unindu-se,
Două vieți și o iubire!
Tunetul a bubuit. Vântul șuiera printre nori.
Pământul a plâns într-o suferință surdă,
O, câte lacrimi, fierbinți și combustibile!
Pământul meu, spune-mi ce e cu tine?
Ai văzut adesea durerea umană,
Ai înflorit pentru noi milioane de ani,
Dar ai experimentat vreodată
O asemenea rușine și barbarie?
Țara mea, dușmanii te amenință,
Dar ridică steagul marelui adevăr mai sus,
Spală-i pământurile cu lacrimi sângeroase,
Și lasă-i razele să străpungă
Lasă-i să distrugă fără milă
Acei barbari, acei sălbatici,
Că sângele copiilor este înghițit cu lăcomie,
Sângele mamelor noastre.
NIMENI NU ESTE UITAT
A. Shamarin
„Nimeni nu este uitat și nimic nu este uitat” -
Inscripție arzând pe un bloc de granit.
Vântul se joacă cu frunzele decolorate
Și coroanele adorm cu zăpada rece.
Dar, ca un foc, la picior este o garoafa.
Nimeni nu este uitat și nimic nu este uitat.
„Băiat din satul Popovki”
S. Ya. Marshak
Printre zăpadă și pâlnii
Într-un sat ruinat
Merită să înșelați ochii unui copil -
Ultimul cetățean al satului.
Pisicuță albă speriată
Fragment de sobă și țeavă -
Și asta e tot ce a supraviețuit
Din viața de odinioară și coliba.
Există o Petya cu cap alb
Și plânge ca un bătrân fără lacrimi,
A trăit trei ani,
Și ce am învățat și am îndurat?
Cu el, coliba lui a fost arsă,
Mi-au furat mama din curte,
Și într-un mormânt săpat în grabă
Sora moartă minte.
Nu-ți da drumul, luptător, puști,
Până te răzbuni pe inamic
Pentru sângele vărsat în Popovka,
Și pentru copilul în zăpadă.
„Inamicii AU ARS CASA FAMILIEI...”
Isakovski M.
Dușmanii le-au ars casa
Și-a ucis întreaga familie
Unde ar trebui să meargă soldatul acum?
Cui să-și poarte durerea
S-a dus soldat într-o durere profundă
La răscrucea a două drumuri
Am găsit un soldat pe un câmp larg
Deal acoperit cu iarbă
Există un soldat și ca niște bulgări
înfipt în gât
spuse soldatul
Faceți cunoștință cu Praskovya
Erou al soțului ei
Pregătiți o masă pentru oaspete
Pune o masă largă în colibă
Ziua ta este sărbătoarea ta de întoarcere
Am venit la tine să sărbătoresc
Nimeni nu i-a răspuns soldatului
Nimeni nu l-a întâlnit
Și doar o seară caldă de vară
Am scuturat iarba mormântului
Soldatul a oftat și și-a îndreptat centura
Și-a deschis geanta de călătorie
Am pus o sticlă amară
Pe piatra funerară cenușie
Nu mă judeca Praskovya
Că am venit la tine așa
Am vrut să beau pentru sănătate
Și trebuie să beau pentru pace
Prietenii unei iubite se vor întâlni din nou
Dar nu vom converge pentru totdeauna
Și soldatul a băut dintr-o cană de aramă
Vin cu tristețe la jumătate
A băut un soldat slujitor al poporului
Și cu durere în inimă am vorbit
Am fost la tine patru ani
Am cucerit trei puteri
Un soldat beat o lacrimă s-a rostogolit
Lacrimi de speranțe neîmplinite
Și a strălucit pe pieptul lui
Medalie pentru orașul Budapesta
Medalie pentru orașul Budapesta
Povestea bunicului
Andrei Poroshin
Bunicul Zhenya mi-a spus ieri:
Detașamentul de partizani a fost înconjurat.
Au rămas optsprezece grenade,
Un pistol și o mitralieră.
Din ce în ce mai mult în detașamentul de soldați morți,
Naziștii strâng inelul din ce în ce mai strâns, -
Sunt în spatele tufișurilor, sunt în spatele pietrelor.
Iar bunicul meu a strigat: „Patria e cu noi!”
Și toată lumea a alergat spre inamic,
Și au început să arunce grenade în fugă.
Toți au luptat curajos, uitând de moarte, -
Și așa, au reușit să facă o descoperire.
Prin pădure prin mlaștină au plecat:
Și apoi bunicul a primit o medalie.
Pe o targă, lângă hambar,
La marginea unui sat recucerit
Asistenta șoptește, pe moarte:
- Băieți, încă nu am trăit...
Iar luptătorii se înghesuie în jurul ei
Și nu o pot privi în ochi.
Optsprezece este optsprezece
Dar moartea este inexorabilă pentru toată lumea...
După mulți ani în ochii unei persoane dragi,
care sunt fixate în ochii lui,
Reflectarea strălucirii, fluturarea fumului
Deodată vezi un veteran de război.
Se înfioră și se duce la fereastră,
Încerc să fumez din mers.
Așteaptă-l, soție, puțin...
Acum are patruzeci și unu de ani.
Unde lângă hambarul negru,
La marginea unui sat recucerit
Fata bolborosește când moare:
- Băieți, încă nu am trăit...
Y. Drunina
Eduard Asadov
ciorapi
Au fost împușcați în zori
Când era întuneric de jur împrejur.
Erau femei și copii
Și fata asta era.
Mai întâi au spus tuturor să se dezbrace,
Apoi întoarce-ți spatele la șanț,
Dar deodată s-a auzit o voce de copil.
Naiv, liniștit și plin de viață:
„Pot să-mi scot și eu ciorapii, unchiule?” -
Nu blama, nu amenință
Părea să privească în suflet
Ochii unei fetițe de trei ani.
— Și ciorapii!
Dar pentru o clipă SS-ul este cuprins de confuzie.
Mână de la sine într-o clipă
Brusc mașina coboară.
El pare a fi legat de ochi albaștri,
M-am trezit îngrozit.
Nu! Nu o poate împușca
Dar și-a dat rândul în grabă.
A căzut o fată în ciorapi.
Nu l-am putut da jos, nu am putut.
Soldat, soldat! Dacă fiică
Al tău este chiar aici?
Și această inimă mică
Străpuns de glonțul tău!
Ești un bărbat, nu doar un german!
Dar ești o fiară printre oameni!
... SS-ul Chagall îmbufnat
Spre zori fără să ridice privirea.
Pentru prima dată, acest gând
S-a luminat în creierul otrăvit.
Și peste tot aspectul strălucea albastru,
Și peste tot s-a auzit din nou
Și nu va fi uitat până acum:
— Ciorapi, unchiule, ia și tu jos?
K. Simonov
„Omoară-l!” („Dacă îți este dragă casa...”)
Daca casa ta iti este draga,
Unde ai fost crescut de ruși,
Sub tavanul din lemn
Unde ești, legănându-te în leagăn, ai înotat;
Dacă drumurile din casă
Voi pereți, cuptor și colțuri,
Bunicul, străbunicul și tatăl
Are podele uzate;
Dacă îți place o grădină săracă
Cu culoarea lui mai, cu bâzâitul albinelor
Și sub tei acum o sută de ani
O masă săpată în pământ de bunicul;
Dacă nu vrei podeaua
În casa ta germanul a călcat în picioare
Așa că s-a așezat la masa bunicului
Și copacii din grădină s-au rupt...
Daca mama ta iti este draga...
Sânul care te-a alăptat
Acolo unde nu există lapte de mult timp,
Nu poți decât să-ți ghemuiești obrazul;
Dacă nu există putere de îndurat,
Așa încât germanul, înfățișându-i,
Bate obrajii încrețiți,
Impletituri infasurate in jurul mainii;
Pentru aceleași mâini ale ei,
Ce te-a purtat la leagăn
Am spălat lenjeria nemernicului
Și i-am făcut un pat...
Dacă nu l-ai uitat pe tatăl tău,
Ce te-a legănat în brațele lui,
Ce soldat bun a fost
Și a dispărut în zăpezile Carpaților,
Ce a murit pentru Volga, pentru Don,
Pentru patria destinului tău;
Dacă nu-l vrei
Răsturnându-se în mormântul lui
Așa că portretul unui soldat în cruci
Fascistul l-a scos și a rupt-o la podea
Și ochii mamei
L-a călcat pe față...
Dacă îți pare rău că bătrânul,
Vechea ta profesoară de școală
Înainte de școală într-un laț lăsat
Cap bătrân mândru
Așa că pentru tot ce a adus în discuție
Și în prietenii tăi și în tine,
Germanul și-a rupt brațul
Și atârnă-l de un stâlp.
Dacă nu vrei să dai
Cel cu care am mers împreună,
Cel care sărută multă vreme
Nu ai îndrăznit - atât de mult ai iubit-o -
Pentru ca naziștii să o țină în viață
Au luat-o cu forța, ținând-o într-un colț,
Și au răstignit-o împreună,
Nud, pe podea;
Pentru a obține acești trei câini
În gemete, în ură, în sânge
Tot ce este sfânt tu însuți
Cu toată puterea iubirii masculine...
Dacă nu vrei să dai
German cu pistolul lui negru
Casa în care ai locuit, soție și mamă,
Tot ceea ce numim patrie -
Să știi că nimeni nu o va salva,
Dacă nu o salvezi;
Să știi că nimeni nu-l va ucide,
Dacă nu-l ucizi.
Până l-am ucis
Taci despre dragostea ta,
Țara în care ai crescut și casa în care ai locuit,
Nu vă numi patria.
Dacă fratele tău a ucis un german,
Lasă vecinul să-l omoare pe german -
Acesta este fratele și vecinul tău care se răzbune,
Și nu ai nicio scuză.
Nu sta la spatele altcuiva,
Ei nu se răzbune de la pușca altcuiva.
Dacă fratele tău a ucis un german, -
E el, nu tu soldat.
Așa că ucide neamțul astfel încât el,
Nu erai întins pe pământ
Nu în casa ta să te plângi,
Și în mortul lui a stat.
Așa că a vrut, din vina lui, -
Lasă-i casa să ardă, nu a ta,
Și nu o lăsa pe soția ta
Și să fie văduvă.
Nu-i lăsa pe al tău să plângă
Și mama lui care a născut
Nu a ta, ci a familiei lui
Degeaba las-o sa astepte.
Așa că omorâți unul!
Deci ucide-l acum!
De câte ori îl vei vedea
Omoară-l de atâtea ori!
K. Simonov
„Orașele ard pe calea acestor hoarde...”
Orașele ard pe calea acestor hoarde.
Satele au fost distruse, secara a fost călcată în picioare.
Și peste tot, în grabă și lacom, ca un lup,
Acești oameni fac jaf și jaf.
Dar sunt oameni? Nimeni nu va crede
La întâlnirea cu o fiară îmbrăcată în uniforme.
Ei nu mănâncă ca oamenii - ca animalele,
Ei înghit carne de porc crudă.
Nici măcar nu au obiceiuri umane.
Spune-mi dacă poate cineva
Tortură pe bătrân pe o frânghie târând
Să violeze o mamă în fața copiilor ei?
Îngropați civili de vii
Pentru faptul că apariția cu tine nu este una.
Nu! Minți! Numele altcuiva a fost dat!
Nimeni nu te consideră uman de multă vreme.
Onorați războiul și în acest domeniu
Te știm pentru cine ești:
Împușcă răniții, arde infirmerie,
Da, școlile vă bombardează războinicii de onoare?
Te-am cunoscut în scurt timp,
Și înțelegeți că duceți la luptă.
Rece, mulțumit, prost și crud
Dar blând și mizerabil pe măsură ce vine vremea.
Și tu, care stai înaintea mea fără centură,
Lovindu-și pieptul cu palma,
Aruncându-mi o felicitare cu fiul și soția lui,
Crezi că te cred? Deloc!!!
Văd femei cu fețe de bărbați,
Când trăgeai în ei în careu.
Sângele lor pe butoniere rupte în grabă,
Pe palmele tale reci transpirate.
Atâta timp cât ești cu cei care sunt cer și pământ
Vor să ne ia libertatea și onoarea,
Atâta timp cât ești cu ei - tu ești inamicul,
Și trăiască pedeapsa și răzbunarea.
Tu, cenușiu din cenușa satelor arse,
Și-a atârnat umbra aripilor peste viață.
Credeai că ne târâm în genunchi?
Nu groază - ai trezit furia în noi.
Te vom bate din ce în ce mai tare oră de oră:
Baionetă și proiectil, cuțit și bâtă.
Te vom bate, te vom bloca cu o mină terestră,
Îți vom umple gura cu pământ sovietic!
Și lasă-te ultima ora pedeapsa,
Zi de sărbătoare, aproape de ziua,
Nu trăiesc ca mulți băieți,
Care nu au fost mai răi decât mine.
Îmi accept întotdeauna datoria ca un soldat
Și dacă moartea este aleasă de prietenii noștri,
Asta e mai bine decât moartea pentru pământul nostru natal
Și nu poți alege...
DOUĂ RINDURI
A.Tvardovsky
Dintr-un caiet ponosit
Două rânduri despre un băiat luptător
Ce a fost în al patruzecilea an
Ucis în Finlanda pe gheață.
Mințind cumva stângaci
Trup copilăresc de mic.
Frost a presat pardesiu pe gheață,
Pălăria a zburat.
Se părea că băiatul nu minte,
Și încă alergând
Da, gheața a ținut podeaua...
În mijlocul unui mare război crud,
Din ce - nu-mi voi aplica mintea,
Îmi pare rău pentru soarta aceea îndepărtată,
Ca mort, singur
De parcă mint
Înghețat, mic, mort
În acel război, nu faimos,
Uitat, mic, mincinos.
Balada mamei
Olga Kiev
Patruzeci și unu - anul pierderii și al fricii
Flăcări strălucitoare...
Doi tipi în cămăși rupte
L-au scos dimineața să fie împușcat.
Prima era mai în vârstă, blond închis,
Totul este cu el: atât puterea, cât și devenirea,
Și în spatele lui al doilea - un băiat fără barbă,
Prea tânăr pentru a muri.
Ei bine, în spate, abia ținând pasul,
Bătrâna mamă a tocat
Cerșind mila germanului.
„Nouă”, repetă el în mod important, „trage!”
"Nu! - a întrebat ea, - îmi pare rău,
Anulează execuția copiilor mei
Și în loc de mine, ucide-mă,
Dar lasă-ți fiii să trăiască!”
Iar ofițerul i-a răspuns solemn:
„Bine, mamă, salvează una.
Și îl vom împușca pe celălalt fiu.
Pe cine iti place mai mult? Alege!
Ca în acest vârtej mortal
Este capabilă să salveze pe cineva?
Dacă primul născut este salvat de la moarte,
Acesta din urmă este sortit morții.
Mama plângea, plângea,
Privind în chipurile fiilor
De parcă ea chiar a ales
Cine îi este mai drag, cine îi este mai drag?
Privind înainte și înapoi mișcat...
Oh, nu-i dorești inamicului
Asa faina! Ea și-a botezat fiii.
Și i-a mărturisit lui Fritz: „Nu pot!”
Ei bine, el stătea, impenetrabil,
Bucură-te de mirosul florilor
„Ține minte, unul – ucidem,
Și îl ucizi pe celălalt.”
Senior, zâmbind vinovat,
L-a lipit pe cel mai mic la piept:
„Frate, salvează-te, ei bine, voi rămâne, -
Am trăit, iar tu nu ai început.
Cel mai mic a răspuns: „Nu, frate,
Tu te salvezi. Ce este de ales?
Ai o soție și copii.
Nu am trăit - nu începe.
Aici germanul a spus politicos: „Bitte, -
A îndepărtat mama care plângea
S-a îndepărtat într-o manieră de afaceri
Și și-a fluturat mănușa - trage!"
Gâfâiră două lovituri, iar păsările
Răspândit fracționat în cer.
Mama și-a descleștat genele ude,
Se uită la copii cu toți ochii.
Și ei, îmbrățișându-se, ca înainte,
Ei dorm cu un somn sănătos de plumb, -
Două sânge, cele două speranțe ale ei,
Două aripi plecate pentru vechituri.
Mama se transformă în tăcere în piatră în inima ei:
Fiii nu mai trăiesc, nu mai înfloresc...
„Pântec nebun”, ne învață germanul, -
Aș putea să salvez măcar unul.”
Și ea, legănându-i în liniște,
A șters sângele de pe buzele fiului ei...
Iată un - grozav de moarte -
Poate mama are dragoste.
Videoclip cu poezii despre război până la lacrimi
Se spune că atunci când bubuie tunurile, Muzele tac. Dar din prima până în ultima zi a războiului, vocea poeților nu s-a oprit. Și tunul de tun nu l-a putut îneca. Cititorii nu au ascultat niciodată atât de sensibil vocea poeților. Celebrul jurnalist englez Alexander Werth, care a petrecut aproape tot războiul în Uniunea Sovietică, în cartea „Rusia în războiul din 1941-1945”. a mărturisit: „De asemenea, Rusia este, probabil, singura țară în care milioane de oameni citesc poezie și, literalmente, toată lumea a citit poeți precum Simonov și Surkov în timpul războiului”.
Ei spun că prima victimă în război este adevărul. Când, pentru una dintre aniversările Victoriei, s-au hotărât să publice un volum solid al rapoartelor Sovinformburo, apoi, după recitirea lor, această idee tentantă a fost abandonată - foarte mult a necesitat clarificări, corectări și respingeri semnificative. Dar totul nu este atât de simplu. Într-adevăr, autoritățile s-au temut de adevăr, au încercat să pulverizeze, să rumenească și să tacă adevărul inestetic (Sovinformburo nu a raportat deloc despre predarea unor orașe mari, de exemplu Kiev, către inamic), ci războiul oamenii tânjeau la adevăr, aveau nevoie de el ca de aer, ca suport moral, ca sursă spirituală de rezistență. Pentru a supraviețui, a fost necesar în primul rând să ne dăm seama de adevărata amploare a pericolului care planează asupra țării. Cu astfel de înfrângeri grele neașteptate, războiul a început, pe o astfel de margine, la o aruncătură de băț de prăpastie, țara s-a dovedit că nu se poate ieși decât privind direct în ochi crudul adevăr, realizând pe deplin măsura deplină a responsabilitatea fiecăruia pentru rezultatul războiului.
Lirică, cel mai sensibil „seismograf” stare de spirit societate, a descoperit imediat această nevoie arzătoare de adevăr, fără de care simțul răspunderii este imposibil, de neconceput. Să ne gândim la semnificația replicilor lui Vasily Terkin de Tvardovsky, care nu au fost șterse nici măcar din citarea repetată: sunt îndreptate împotriva minciunii reconfortante și liniștitoare care dezarmează oamenii, inspirându-i speranțe false. La acea vreme, această controversă internă era percepută în mod deosebit acut, era sfidător de actualitate:
Și mai mult decât orice altceva
El trăiește cu siguranță -
Fara care? fără adevăr,
Adevărul, direct în suflet care bate,
Da, ar fi mai groasă,
Oricât de amar.
Poezia (desigur, cele mai bune lucruri) a făcut multe pentru a trezi simțul responsabilității oamenilor în circumstanțe teribile, catastrofale, înțelegerea că soarta oamenilor și a țărilor.
Războiul Patriotic nu a fost o singură luptă între dictatori sângerosi - Hitler și Stalin, așa cum fac unii scriitori și istorici. Indiferent de obiectivele urmărite de Stalin, poporul sovietic și-a apărat pământul, libertatea, viața. Și oamenii tânjeau atunci după adevăr, pentru că le întărea credința în justiția absolută a războiului pe care trebuiau să-l ducă. În condițiile superiorității armatei fasciste, era imposibil să supraviețuiești fără o astfel de credință. Această credință a hrănit și a pătruns poezia.
Îți mai amintești acea uscăciune în gât,
Când, zgâiind cu forța goală a răului,
Au urlăit și s-au perlat spre noi
Și toamna a fost un pas de încercare?
Ho dreptatea a fost un astfel de gard,
Care era inferior oricărei armuri, -
Boris Pasternak a scris în acel moment în poezia „Câștigătorul”.
Și Mihail Svetlov, într-o poezie despre „un tânăr originar din Napoli”, un participant la cucerirea nazistă în Rusia, afirmă, de asemenea, corectitudinea necondiționată a rezistenței noastre armate la invadatori:
Trag - și nu există dreptate,
Mai corect decât glonțul meu!
("Italiană")
Și chiar și cei care nu au simțit nici cea mai mică simpatie pentru bolșevici și guvernul sovietic - majoritatea dintre ei - au luat o poziție necondiționat patriotică, „defensivă” după invazia nazistă.
Știm ce este pe cântar acum
Și ce se întâmplă acum.
Ceasurile noastre a sunat ora curajului,
Și curajul nu ne va părăsi.
("Curaj")
Acestea sunt poeziile Annei Akhmatova, care a avut o relatare foarte mare și bine întemeiată cu guvernul sovietic, care i-a adus multă durere și resentimente.
Crud, la limita puterii fizice și spirituale, războiul era de neconceput fără emanciparea spirituală și era însoțit de o eliberare spontană de dogmele oficiale care înăbușau viața vie, de frică și suspiciune. Acest lucru este dovedit și de poezia lirică, iradiată cu lumina dătătoare de viață a libertății. Într-o stare de foame, pe moarte a asediat Leningradulîn teribila iarnă a anului 1942, Olga Bergholz, care a devenit sufletul rezistenței eroice a acestui oraș îndelung suferind, a scris:
În murdărie, în întuneric, în foame, în tristețe,
unde moartea, ca o umbră, târa pe călcâie,
eram atât de fericiți
au respirat o libertate atât de furtunoasă,
că nepoții ne-ar invidia.
(„Jurnalul din februarie”)
Bergholz a simțit această fericire a eliberării interioare cu atâta acuratețe, probabil și pentru că înainte de război a avut șansa de a experimenta pe deplin nu numai „studiile” și „excluderile” umilitoare, ci și „jandarmii curtoaziei”, deliciile închisorii. Dar acest sentiment de libertate dobândită a apărut la foarte mulți oameni. Ca și sentimentul că vechile standarde și idei nu se mai potrivesc, războiul a dat naștere unei alte relatări.
Ceva foarte mare și înfricoșător, -
Pe baionetele aduse de timp,
Ne-a lăsat să vedem ieri
Viziunea noastră supărată azi.
(„Este ca și cum ai privi cu binoclul cu susul în jos...”)
În această poezie, scrisă de Simonov la începutul războiului, această atitudine schimbată se dezvăluie deja. Și, probabil, aici se află secretul extraordinarei popularități a versurilor lui Simonov: ea a prins schimbările spirituale, morale ale conștiinței de masă, a ajutat cititorii să le simtă și să le realizeze. Acum, „în fața marii nenorociri”, totul este văzut diferit: atât regulile vieții („În noaptea aceea, pregătindu-ne să murim, Am uitat pentru totdeauna cum să mintăm, Cum să ne schimbăm, cum să fim răi, Cum să tremurăm binele nostru”) și moartea, pândind la fiecare pas („Da, trăim fără să uităm Că rândul pur și simplu nu a venit, Că moartea, ca un bol circular, Masa noastră ocolește tot anul”) și prietenia („ Povara moștenirii devine din ce în ce mai grea, Totul este deja un cerc al prietenilor tăi. Ia acea povara pe umeri...”) și iubirea („Ho în zilele noastre nu îți poți schimba trupul sau sufletul”). Deci toate acestea au fost exprimate în versurile lui Simonov.
Iar poezia însăși scapă (sau ar trebui să scape) - așa este cerința durii realității unui război crud, a unei viziuni schimbate asupra lumii - de optimismul artificial și complezența birocratică care mâncaseră poezia în perioada antebelică. Și Aleksey Surkov, care le-a adus însuși un omagiu la mijlocul anilor 30: „Ne uităm cu calm la formidabilul mâine: atât timpul este pentru noi, iar victoria este a noastră” („Așa va fi”), „În plutoanele noastre, toți călăreții sunt în selecție - tiragerii Voroshilov. Gloanțele noastre și lamele întărite vor întâlni cavaleria inamică la o distanță directă „(„Terskaya marșând”), după ce au supraviețuit pe Frontul de vest durerea și rușinea înfrângerilor anului patruzeci și unu, „mai captivant și mai ascuțit” judecă nu numai „fapte, oameni, lucruri”, ci și poezia însăși:
Când stacojiu cu sânge stacojiu,
Din sufletul unui soldat - ce să ascunzi păcatul -
Ca o frunză moartă toamna, opal
Cuvintele frumoase sunt coji uscate.
(„Cheile inimii”)
Imaginea Patriei suferă schimbări profunde în poezie, care a devenit centrul semantic și emoțional al lumii artistice din acea vreme pentru diverși poeți. Într-unul dintre articolele din 1943, Ilya Ehrenburg scria: „Desigur, a existat dragoste pentru Patria Mamă chiar înainte de război, dar acest sentiment s-a schimbat și el. Anterior, au încercat să o transmită la scară, spunând „de la Oceanul Pacific până la Carpați”. Rusia nu părea să se potrivească pe harta uriașă. Ho Rusia a devenit și mai mare când a încadrat în inima tuturor.” Este destul de clar că Ehrenburg, când scria aceste rânduri, a amintit de „Cântarea patriei” compusă în 1935 de Vasily Lebedev-Kumach – solemn, cum se spunea atunci, maiestuos. Un mare respect de sine și încântare ar trebui să fie cauzate de faptul că „țara mea natală este largă, sunt multe păduri, câmpuri și râuri în ea”, că se întinde „de la Moscova până la periferie, de la munții sudici până la nord. mări”. Această Patrie Mamă te înzestrează – alături de toată lumea – cu razele măreției și gloriei ei, ești în spatele ei, imens și puternic, ca în spatele unui zid de piatră. Și ar trebui să vă provoace doar un sentiment de admirație respectuoasă și mândrie. „Nu ne-a plăcut Lebedev-Kumach, stăpânit“ O „în legătură cu o țară mare - am avut și am rămas dreptate”, a scris Semyon Gudzenko, pe atunci tânăr poet de primă linie, în jurnalul său militar, nu fără un motiv spunând „Eu ”, dar „noi” .
O imagine fundamental diferită de cea a lui Lebedev-Kumach apare în poemul lui Simonov „Țara mamă” - controversa este izbitoare:
Ho la ora când ultima grenadă
Deja în mână
Și într-un moment scurt este necesar să ne amintim imediat
Tot ce ne-a rămas în depărtare,
Îți amintești că nu e o țară mare,
Ce ai călătorit și ai aflat.
Îți amintești de patria ta - așa,
Cum ai văzut-o când erai copil?
O bucată de pământ, ghemuită pe trei mesteceni,
Un drum lung în spatele pădurii
Un râu cu un feribot scârțâit,
Mal nisipos cu sălcii joase.
Aici nu sunt câmpuri nesfârșite, ci un „petic de pământ”, „trei mesteceni” devin sursă inepuizabilă sentiment patriotic. Ce vrei să spui, grăunte de nisip uman, pentru o țară uriașă care zace, „atingând cele trei mari oceane”; iar când vine vorba de o „bucătă de pământ” cu care ești indisolubil, vital conectat, ești complet responsabil pentru ea, dacă inamicii o invadează, trebuie să o protejezi, să o protejezi până la ultima picătură de sânge. Aici totul se schimbă: nu tu ești sub patronajul binevoitor al Patriei, contemplând cu entuziasm măreția ei puternică, ci ea are nevoie de tine, în protecția ta dezinteresată.
„Trei mesteacăni” devin imaginea cea mai populară, cea mai de înțeles și mai apropiată de contemporană a Patriei Mame. Această imagine (mai precis, gândul și sentimentul care i-au dat naștere) joacă un rol neobișnuit de important - fundamental - în poezia de război a lui Simonov (și nu numai poezia, acesta este laitmotivul piesei sale „Poporul rus”):
Știi, probabil, până la urmă, patria-mamă...
El este casa orașului în care am trăit festiv,
Și aceste drumuri de țară pe care le treceau bunicii,
Cu simple cruci ale mormintelor lor rusești.
Nu știu cum ești, dar eu cu satul
Melancolie de drum din sat în sat,
Cu o lacrimă de văduvă și un cântec de femeie
Pentru prima dată războiul pe drumurile de ţară a adus.
(„Îți amintești, Alioșa, drumurile din regiunea Smolensk...”)
Și nu numai la Simonov războiul a trezit o percepție atât de ascuțită, atât de personală, a Patriei. În aceasta, au convergit cei mai diverși poeți - atât în vârstă, cât și în experiența de viață, precum și în preferințele estetice.
Dmitri Kedrin:
Toată această regiune, dragă pentru totdeauna,
În trunchiurile mesteacănilor cu aripi albe,
Și aceste râuri reci
Pe lângă care ai crescut.
("Patrie")
Pavel Shubin:
Și a văzut casa
Drumul sub cerul de pânză
Și - aripi spre apus -
Mesteacăn cu cuib de barză.
("Mesteacăn")
Mihail Lvov:
Lanț subțire de mesteacăn
Departe s-a topit și a dispărut.
Stepa se rostogolește până la gât -
Încercați să-l scoateți de pe gât.
Mașina zboară în mare, în pâine.
Luptătorul a deschis ușa din carlingă.
Și stepa se apropie de inimă -
Încercați să-l scoateți din inimă.
("Stepă")
În cele mai bune versuri ale timpului de război, dragostea pentru patrie este un sentiment profund, câștigat cu greu, care evită măreția oficială ostentativă. Versurile scrise chiar la sfârşitul războiului mărturisesc ce schimbări serioase în sentimentul patriotic al oamenilor au avut loc în cei patru ani de război. Iată cum a văzut Ilya Ehrenburg Patria și victoria atunci:
Era într-o tunică decolorată,
Și picioarele mele erau pline de sânge.
Ea a venit și a bătut la ușă.
Mama a deschis. Masa era pusă pentru cină.
„Fiul tău a slujit cu mine într-un singur regiment,
Și am venit. Numele meu este Victory.”
Era pâine neagră mai albă decât zilele albe,
Iar lacrimile erau săruri de sare.
Toate cele o sută de capitale țipau în depărtare,
Au bătut din palme și au dansat.
Și doar într-un oraș rusesc liniștit
Cele două femei, parcă moarte, au tăcut.
("9 mai 1945")
Ideile despre conținutul unor concepte precum civile și intime în poezie s-au schimbat foarte semnificativ. Poezia a scăpat de prejudiciul adus privatului, „domestic”, care fusese crescut în anii precedenți; conform „normelor de dinainte de război”, aceste calități - publice și private, civice și intime - erau mult divorțate unele de altele și chiar opus. Experimentat în război i-a împins pe poeți la cea mai mare sinceritate a autoexprimarii, celebra formulă a lui Maiakovski a fost pusă sub semnul întrebării: „... M-am umilit, stând pe gâtul propriului meu cântec”. Unul dintre cei mai fideli și harnici studenți ai săi, Semyon Kirsanov, a scris în 1942:
Războiul nu se încadrează într-o odă,
și multe dintre ele nu sunt pentru cărți.
Eu cred că oamenii au nevoie
jurnal de suflet sincer.
Ho, asta nu este dat imediat -
Sufletul nu este încă strict? -
și adesea într-o frază de ziar
părăsind linia live.
("Datorie")
Totul aici este corect. Și faptul că cele mai bune opere poetice ale acelor ani au fost „un jurnal sincer al sufletului”. Și faptul că această franchețe, deschidere spirituală nu a fost dată imediat. Nu numai că au intimidat redactorii, dar poeții înșiși nu s-au despărțit ușor de idei dogmatice, cu „standarde” înguste, preferând adesea calea „mai bătută și mai ușoară”, rimând reportaje politice sau episoade de luptă din rapoartele Biroului de Informații sovietic. - aceasta a fost considerată în ordinea lucrurilor.
În recenziile literare moderne, când vine vorba de cele mai bune opere de poezie din anii războiului, alături de „Terkin”, o operă epică, fără ezitare, fără nici o umbră de îndoială, au pus cel mai intim „Dugout” și „Așteaptă” a lui Surkov. pentru mine” Simonov. Tvardovsky, un cunoscător foarte strict și chiar captiv al poeziei, într-una dintre scrisorile sale de război, acele poezii ale lui Simonov erau „un jurnal sincer al sufletului”, considerate „cel mai bun care este în poezia noastră de război”, acestea sunt „ poezii despre cel mai important lucru, iar în ele el (Simonov. - L. L.) acţionează ca sufletul poetic al războiului actual.
După ce au scris „Dugout” și „Așteaptă-mă” (ambele poezii sunt o revărsare a unui suflet șocat de evenimentele tragice din anul patruzeci și unu), autorii nici nu s-au gândit să publice aceste poezii care au primit apoi o popularitate nemaiauzită, publicaţiile au avut loc întâmplător. Poeții, în schimb, erau siguri că au compus ceva de cameră, lipsit de conținut civil, fără interes pentru publicul larg. Din acest motiv există propriile lor mărturisiri.
„A apărut o poezie din care s-a născut cântecul”, a amintit Surkov, „din întâmplare. Nu avea să fie un cântec. Nici măcar nu s-a prefăcut a fi o poezie tipărită. Acestea erau șaisprezece rânduri „acasă” dintr-o scrisoare către soția lui. Scrisoarea a fost scrisă la sfârșitul lunii noiembrie 1941, după o zi de front foarte grea pentru mine lângă Istra, când a trebuit să ne luptăm să ieșim din încercuire cu unul dintre regimente după o luptă grea.
„Am crezut că aceste versete sunt treaba mea...”, a spus Simonov. - Dar apoi, câteva luni mai târziu, când trebuia să fiu în nordul îndepărtat și când furtunile de zăpadă și vremea rea mă obligau uneori să stau zile întregi undeva într-un pirog sau într-o casă din busteni acoperită cu zăpadă, în aceste ore, pentru pentru a trece timpul, a trebuit să citesc poezie pentru o varietate de oameni. Și o varietate de oameni de zeci de ori, la lumina unei lămpi cu petrol cu kerosen sau a unei torțe de mână, au copiat pe o bucată de hârtie poezia „Așteaptă-mă”, pe care, așa cum mi s-a părut înainte, am scris-o doar pentru unul. persoană. Faptul că oamenii au rescris această poezie, că le-a ajuns la inimă, m-a făcut să o public în ziar șase luni mai târziu.
Istoria acestor două cele mai cunoscute poezii din acei ani vorbește despre nevoia arzătoare a publicului de versuri care au apărut chiar în primele luni de război, pentru o conversație sinceră, față în față, între poet și cititor. Nu cu cititorii, și anume cu cititorul - acest lucru trebuie subliniat. „Ne retragem din nou, tovarășe...”; "Nu plânge! - Toată aceeași căldură târzie atârnă peste stepele galbene...”; „Când trimiți un prieten în ultima ta călătorie...”; „Când intri în orașul tău...” - acesta este Simonov. „... O, dragă, îndepărtată, auzi? ..”; „Îți amintești că în lume mai există întindere pământească, drumuri și câmpuri? ..”; „...Amintește-ți zilele astea. Ascultă puțin și tu - cu sufletul tău - vei auzi la aceeași oră ... ”- aceasta este Olga Berggolts. „Pune acest cântec pe inima ta...”; „Nu te poți despărți de pardesiul tău...”; „Nu în zadar am compus un cântec despre batista ta albastră...” - acesta este Mihail Svetlov.
O astfel de coincidență de recepție este semnificativă: poeziile sunt construite pe un apel confidențial către o persoană, în locul căreia se pot pune mulți cititori. Acesta este fie un mesaj către o persoană foarte apropiată - o soție, o persoană iubită, un prieten, fie o conversație inimă la inimă cu un interlocutor care te înțelege bine, atunci când patosul și postura sunt nepotrivite, imposibile, false. Alexei Surkov a vorbit despre această trăsătură a poeziei lirice a anilor de război într-un raport făcut la sfârșitul primului an de război: „Și acest război ne-a îndemnat: „Nu țipa, vorbește mai liniștit! , sau spre pierdere. de față. În război, nu trebuie să strigi. Cu cât o persoană stă mai aproape de moarte, cu atât mai enervantă vorbăria lui zgomotoasă. În război, toată lumea strigă la un soldat - și pistoale, și mitraliere, și bombe și comandanți , și toată lumea are dreptate.Dar nicăieri în cartele de războaie nu este scris că poetul are și dreptul să uimească soldatul cu sloganul vorbe inactiv.
Versurile de dragoste au ocupat brusc un loc mare în poezie la acea vreme, s-au bucurat de o popularitate extraordinară (ar trebui să numim ciclurile poetice „Cu tine și fără tine” de Konstantin Simonov și „Istorie lungă” de Alexander Gitovici, poeziile „Scânteie” și „În Pădurea Frontline” de Mihail Isakovski, „Noapte întunecată” de Vladimir Agatov, „Iubitul meu” și „Vals aleatoriu” de Evgeny Dolmatovsky, „Îmi scrii o scrisoare” de Joseph Utkin, „Pe o pajiște însorită” de Alexei Fatyanov, „În spital” de Alexander Yashin, „Mâini mici” de Pavel Shubin etc.). Timp de mulți ani, poezia amoroasă a fost în condei, utilitarismul propagandist dominant, ea a fost împinsă la periferia îndepărtată a existenței sociale și literare ca „personală și meschină”. Dacă luăm aceste prescripții ideologice asupra credinței: ține de versurile de dragoste, când se desfășoară un război sângeros, fără precedent, poezia nu se abate astfel de la principalele sarcini ale vremii? Ho, acestea erau idei primitive și false atât despre poezie, cât și despre nevoile spirituale ale unui contemporan. Poezia a surprins însă cu exactitate însăși esența războiului care se desfășoară: „Bătălia este sfântă și dreaptă, Lupta mortală nu este de dragul gloriei, De dragul vieții pe pământ” (A. Tvardovsky). Iar dragostea pentru poeți este cea mai înaltă manifestare a vieții, este aceea „pentru care bărbații vor accepta moartea pretutindeni, - cu strălucirea unei femei, a unei fete, a unei soții, a unei mirese - tot ceea ce nu putem ceda, murim, ferindu-ne pe noi înșine” (K. Simonov) .
Cele mai multe dintre poezii au fost scrise în 1942 („Fiul unui artilerist” de K. Simonov la sfârșitul anului 1941): „Zoya” de M. Aliger, „Liza Chaikina” și „Douăzeci și opt” de M. Svetlov, „Cuvântul celor 28 de gardieni” N. Tikhonova, „Moscova este în spatele nostru” de S. Vasiliev, „Jurnalul de februarie” de O. Bergholz. În 1943, V. Inber a finalizat „Meridianul Pulkovo”, început în 1941, P. Antokolsky - poemul „Fiul”. Dar au fost puține succese reale printre ele - poate de aceea se scriu din ce în ce mai puține poezii în a doua jumătate a războiului. Cele mai multe dintre poeziile enumerate sunt în esență eseuri scrise în versuri, o narațiune, și adesea o intriga documentară, împinge inevitabil autorii spre descriptivitate, spre ilustrativitate, care sunt doar o imitație a epicului și sunt contraindicate în poezie. Este imposibil să nu observăm superioritatea artistică a poemelor, care au fost mărturisirea autorului (în acest sens, „Jurnalul de februarie” al lui O. Bergholz se remarcă prin integritatea, organicitatea, sinceritatea autentică), și nu o poveste despre ceea ce a văzut. sau despre un eveniment, un erou. În acele lucrări care îmbină principiile narativ și liric, narațiunea este net inferioară versurilor în ceea ce privește puterea impactului emoțional, digresiunile lirice se remarcă prin tensiune emoțională ridicată.
„Încerc să mă țin de boabele vieții de zi cu zi, astfel încât acestea să se așeze în memoria umană fluidă, ca nisipul de mare”, își formulează Vera Inber sarcina artistică în Meridianul Pulkovo. Și într-adevăr, există multe astfel de detalii ale vieții în poem: autobuze înghețate și apă din gaura Neva și liniște nefirească - „fără lătrat, fără miaunit, fără scârțâit de pasăre”. Dar toate acestea nu pot fi comparate în ceea ce privește puterea impactului asupra cititorului cu recunoașterea sinceră a poetesei că sentimentul de foame a condus-o la halucinații:
mint si gandesc. Despre ce? Despre pâine.
Cam o crusta presarata cu faina.
Toată camera este plină de ele. Chiar și mobilierul
El a împins afară. El este aproape și
Departe, ca pământul promis.
În poemul său, Pavel Antokolsky povestește despre copilăria și tinerețea fiului său, care a murit pe front. Dragostea și tristețea colorează această poveste, în care soarta tragică a fiului este legată de cataclismele istorice din secolul XX, de fascismul care a pregătit și apoi a întreprins campanii agresive; poetul prezintă o relatare semenului său german, care și-a crescut fiul ca un executant crud și lipsit de suflet al planurilor sângeroase de aservire a țărilor și popoarelor; — Băiatul meu este bărbat, iar al tău călău. Și totuși, cele mai emoționante versuri ale poeziei sunt despre durerea inevitabil a tatălui, de la care războiul i-a luat fiul iubit:
La revedere. Trenurile nu vin de acolo.
La revedere. Avioanele nu zboară acolo.
La revedere. Nu se va întâmpla niciun miracol.
Și noi doar visăm. Ele cad și se topesc.
Visez că ești încă un copil mic,
Și fericit, și-ți călci în picioare
Pământul unde sunt îngropați atât de mulți.
Aceasta se încheie povestea fiului.
Punctul culminant al poeziei noastre a fost „Vasili Terkin” (1941-1945) de Alexander Tvardovsky. Tvardovsky nu și-a inventat eroul, ci a găsit, printre oamenii care au luptat în Marele Război Patriotic, un tip modern, pozitiv frumos și l-a înfățișat cu adevărat. Ho „Terkin” din manual este dedicat unui capitol separat, așa că nu vom vorbi despre asta.
Aici vorbeam despre poezii născute din război, dar această recenzie ar trebui să se încheie cu o poveste despre primul poet născut din Marele Război Patriotic.
În timpul războiului, un student semieducat din Iphlia, un soldat de 20 de ani, care fusese recent externat din spital după ce a fost grav rănit în timpul unui raid în spatele liniilor inamice, a venit la Ehrenburg și a citit poeziile scrise în spital. iar în concediu rănit. Poeziile lui Semyon Gudzenko au făcut o mare impresie asupra lui Ehrenburg: a organizat o seară de creație pentru tânărul poet, l-a recomandat - împreună cu Grossman și Antokolsky - la Uniunea Scriitorilor și a contribuit la publicarea în 1944 a primei sale cărți subțiri de poezii. Vorbind seara, Ehrenburg a oferit o descriere perspicace și vizionară a poeziei lui Gudzenko: „Aceasta este poezie - din interiorul războiului. Aceasta este poezia unui veteran de război. Această poezie nu este despre război, ci din front... Poezia lui mi se pare a fi o poezie profetică.” Iată una dintre poeziile lui Gudzenko care l-a impresionat atât de mult pe Ehrenburg:
Când merg la moarte, cântă, și înainte
acest
poti sa plangi.
La urma urmei, cea mai proastă oră de luptă -
ora de atac.
Mine de zăpadă au săpat de jur împrejur
și s-a înnegrit din praful meu.
Decalaj.
Și moare un prieten
Și astfel moartea trece.
Acum este rândul meu.
În spatele meu singur
vânătoarea este pornită.
La naiba cu tine
patruzeci și unu de ani
și infanterie înghețată în zăpadă.
Simt că sunt un magnet
că atrag mine.
Decalaj.
Și locotenentul șuieră.
Și moartea trece din nou.
Ho, noi deja
incapabil sa astepte.
Și ne conduce prin tranșee
vrăjmășie pietrificată,
gât găurit la baionetă.
Lupta a fost scurtă.
Și apoi
vodcă rece cu gheață,
și tăiați cu un cuțit
de sub unghii
Sunt sângele altcuiva.
("Înainte de atac")
Tot ce a scris Gudzenko la acea vreme, în esență, este un jurnal liric - aceasta este mărturisirea „fiului unei epoci grele”, un tânăr soldat al Marelui Război Patriotic. Poetul, ca multe mii de tineri, aproape băieți, care „a început în iunie în zorii zilei”, „era infanterie pe un câmp curat, în noroi de tranșee și în foc”. Gudzenko scrie despre ceea ce au văzut cu toții și despre ceea ce el însuși a experimentat: despre prima bătălie și moartea unui prieten, despre drumurile amare de retragere și despre cum orașul a fost luat cu asalt „din casă în casă și chiar din ușă în ușă”, despre frigul de gheață și flăcările incendiilor, despre atacurile „răbdare în șanț” și „furie oarbă”.
Pavel Antokolsky l-a numit pe Gudzenko „plenipotențiarul unei întregi generații poetice”. Publicarea poeziei sale în 1943-1944. parcă lăsând drumul unei galaxii întreagă de tineri poeți de primă linie care i s-au alăturat în primii ani postbelici, pregătind cititorii pentru percepția „liniilor lor mirositoare de pudră” (S. Orlov). Poezia generației din prima linie a devenit unul dintre cele mai strălucitoare și mai semnificative fenomene literare. Dar aceasta a fost deja după Victorie și ar trebui să fie luată în considerare în cadrul procesului literar postbelic.